Alma na casa sozinha é um feixe de rastros. Cismas com esquinas da cidade, quinas da casa, vincos do rosto. Talvez cada página de revele quadrante dum mapa infinito, de rotas perdidas, aliviadas. Da mesa da cozinha, salas de espera, bancos de praça, vistas do mar, pontilhei as linhas de seus trajetos tortos. A malha de um guia difuso. Segue toda vida.
Poemas, poesias